Der Maler

Es war einmal ein Maler

der sah die Herzen klar

und zeichnete die Herzen

wie er sie eben sah.

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Ich ging zu jenem Maler:
„Komm, zeichne mir mein Herz.“

Er sah mich an mit Augen,

mit Augen voller Schmerz.

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„Lass mich das bloß nicht zeichnen,

es wär’ für uns nicht gut.“,

sagt’ er mit einer Stimme

wie’s nur ein Denker tut.

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„Gereicht’s nicht an der Farbe?“

so fragt’ ich ihn darauf.

„Nein, daran liegt’s gewiss nicht,

denn Farbe gibt’s zu Hauf.“

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„Liegt’s daran, dass du nicht siehts

wie meines jetzt ausschaut?“

„Nein, daran liegt es auch nicht,

ich sehe es genau.“

.

Was wohl der Grund sein mochte,

dass er nicht zeichnen wollt’

was er auf meine Bitte

zu zeichnen hätte sollt’.

.

Ich fragte ihn nicht weiter,

ich hörte auf sein Wort

und ging mit leeren Händen

und ohne mein Herz fort.